Fernando est mort.
Un deal qui a mal tourné, il s’est pris trois bastos dans le ventre. Il savait que les Japonais n’étaient pas fiables, il a tenté de prévenir Diego mais comme à son habitude, le chef des Latin 11/9 n’a rien écouté. Il planait déjà, de toutes façons – comme presque tous les jours depuis qu’il avait goûté à cette came de bridés.
Fernando est mort, et pourtant il est conscient. Son esprit est en éveil mais ne contrôle plus rien. Ses yeux ouverts – pourtant déjà vitreux – ne peuvent que contempler la lumière crue du néon qui le surplombe. Le jeune ganger essaie de bouger, de toutes ses forces. Mais rien à faire : il est comme prisonnier de son corps – de son cadavre.
Alors il pense. Il n’a que ça à faire. Il pense à sa mère, qui l’aime malgré sa conduite dégueulasse. Il pense à son petit frère Armando, qui entrera dans le gang quand il en aura l’âge – et qui finira certainement comme lui. Il pense à Jessy, sa copine aux longs cheveux blonds qu’il laisse à la merci de ce dégueulasse de Diego. Et il regrette. Il regrette si fort.
Fernando voit – et il entend aussi. Le souffle de l’air conditionné est le seul bruit qui lui tienne compagnie. Mais une porte s’ouvre et il perçoit des pas. Une ombre se penche sur lui et le ganger voit un type en blouse blanche, à la mine chiffonnée. Le médecin légiste approche un plateau en fer blanc et saisit une scie électrique. Il la teste dans un fracas de dentiste, semble satisfait et l’approche du torse de son « patient ».
Fernando essaie de hurler. Il ne peut pas. Il est mort.
Dessin de Amar Djouad.
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